É preciso ter paciência
E com o passar dos tempos
Você vai descobrindo
Que os dias que mais agradaram
Foram os piores dias.
O tempo foge um pouco
Ou demora a ir.
E tudo acaba sendo uma coisa só
Solidão, chuveiro, aguá no céu, cor.
Vermelho, sangue.
Os pulsos no papel.
A vontade de você
O teatro no céu
As vozes que entram pelo ouvido
E saem pelas mãos.
Reparei nos teus olhos sinceros que é sempre a mesma coisa, com adição de alguns meros detalhes.
( É difícil não gostar de um homem que não apenas nota as cores, mas fala delas. - a roubadora de livros.)
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